Mi átomo

Quise que mi vida pareciera un poema

pero el resultado

llegando al fin

de la primera mitad

es una mezcla insostenible

de novela

(fragmentaria

desordenada

pseudoreflexiva)

con nota periodística

con parágrafo olvidado

con cuento oscuro y sin sentido

falsamente autobiográfico

porque lo protagonizan

milimétricamente

tantos otros

y otros tantos

y más

al punto que esto que escribo

no sé a quién

de todos

confiesa.

 

A esta altura solo quiero alzar mis manos al sol

y acercarme al centro exacto

de mi átomo

y rogar porque sea 

esta vez sí

mi verdadero rostro.

Del poema a cuotas contra el tiempo

El poema y la letra de cambio

un cheque en blanco al portador

sentido o fortuna

lección del sueño

la locura

víscera del árbol

sombra donde débiles otoños se nos recuestan al alma como damas cansadas, cuando tantas cosas eran aún posibles, cuando juntábamos las manos y hacíamos de la sombra un pájaro

saber que ahora vamos en el pico

de aquel pájaro del olvido

cazados colgados del cogote

para el alimento de la masa

pájaro triste de las tardes viejas

mírame al menos al soltarme.

Muera la rosa

Lo que quiero es despoetizar la rosa

enlodar la luna que al fondo la recorta todavía

para restituir el color negro absoluto

asfixiante

y que se pierda de vista su intenso rojo

cuchillo del color

intuir la rosa aún vibrante en las manos

sentir con asco las gotas del rocío

que insisten en encapsular la noche

ahora cerrada.

 

Con mis dedos como pinzas

prosaicas

explicativas

comenzar a extirpar las gotículas

para convocar la aridez perdida

entre los pétalos

que primero sangre

la rosa poética

que, como un vómito

suelte su jugo simbólico y lastimero

que lloren al fondo las envidiosas glicinas

desquiciado ramillete abierto

donde el amor no quepa

donde se derrame la esperanza

de tu piel devuelta

que toda el agua de su poesía se seque

sea nuevamente el lugar del polvo

que no quede corola para soportar nostalgias

 

muera la rosa.

Noche helada

I.

Te saludo

ángel de la piel del hielo

ángel que brota cuando el frío brota

ángel que congela los deseos de la muerte

y, mirando a mis ojos

(ciegos a lo sutil)

me dice: ve y juega a estar vivo, amigo

pues domino aún el frío de la entraña de la nada

alargo los minutos de tus días

entretengo a la muerte

con mis bailes estáticos.

 

Yo, ignorante de las fuerzas

que luchan por mí

detrás de la pantomima de los átomos

obedezco.

 

II.

Ángel de la piel del hielo

ángel que brota cuando el frío brota

sigo vivo

y brindo por ti en esta noche helada.

 

¿Cómo era?

Es tan poco el tiempo que nos queda

apenas nacimos y ya la sombra larga

de los últimos árboles nos roza

aprendimos a andar y es tarde ya

todos tus destinos van más rápido

recuerdo aún el calor del sol

aferrado a mis hombros de niño

ahora mi piel cansada ya no arde

recibe, seria, las luces viejas de la estrella

ya no quiere doler, no le importa casi

transportar la caricia ni la lágrima

aquí sentado espero, espero, esperamos

la caída de la tarde final la muerte

de los girasoles la pronunciación

de las despedidas. No sabemos

cuál será la última tonada

el cierre final de esta canción pasada

sabemos, eso sí, su letra, su mensaje

nuestro nombre va en ella y tu rostro

y tus manos y el aliento de aquel día

tanta alegría inútilmente guardada

tantas euforias que ahogó la prudencia

tantos roces tantos goces que no fueron.

 

Ya es noche cerrada el camino es negro

como un río enfurecido que se traga

todo a su paso la noche se cierne

y no nos suelta. Trato de verte

¿cómo era tu rostro cómo era

que tu voz opacaba al lejano

sinsonte cuál era el olor

de tu rocío el sabor de tus labios

y el hambre con que

me alimentabas

y me dabas

al día?