Pensemos por un momento en la estrella
tan grande es
su soledad
que brilla
brilla
para no
sentirse sola
las luces del
día la piel que se ilumina
por su soledad
lejana.
Y los agujeros
negros, pensemos en ellos
arañas de la
sombra
estrellas reflexivas
que han
entendido en mala hora
lo que nosotros
hacemos con la luz.
Agujero negro, madre
oscura del alba
protegiendo con
celo
sus retoños.
La muerte nos ha dejado afuera con nuestro nacimiento
el cuerpo nos fue dado para aprender a recordarla
el silencio absoluto nos desvela
el dolor nos estremece porque la presentimos cerca
la muerte nos ha dejado afuera
ha moldeado nuestro cuerpo alrededor de su vacío.
Alzo la vista del poema y te veo mirar la televisión
tan distraída
tan a merced
tan cercana.
¿Hacia dónde va todo aquello que vemos
y que somos?
¿Quién de ello
se alimenta?
La memoria avanza por el bosque
como una alimaña hambrienta
cazadora de vidas se alimenta
de la sangre de sus víctimas
no sabe, ingenua
que cada paso que da es seguido
milimétricamente
por el olvido
que todo lo devora
con un hambre infinita.
Hay alguien adentro de la muerte
alguien que nos
espera a esta hora de la noche
desvelado y
melancólico
y se pregunta para
qué nos lanzaremos
a la vida
y por qué
tardaremos tanto
cada vez
en regresar.
Todos nos
lloran en la muerte
pero pocos piensan
(nadie, acaso)
en aquellos que
se quedan solos
del lado de
allá del ser
sentados en el
suelo
en un salón enorme
que intuyo oscuro
y húmedo
y son
abandonados
cuando los
otros nacen
y se lanzan a
la vida.
Hay alguien
adentro de la muerte
alguien que nos
espera a esta hora de la noche
Tal vez fue primero
el ruido en el aire
que la puerta estallando las
ventanas.
Tal vez las esquirlas del
vidrio
al vuelo, como pájaros nocturnos
tan perdidos
fueron primero
que la explosión violenta.
Quizás fue primero el grito
terrible
que la piel desgarrada.
Como círculos concéntricos de
hedores
como ondas nefastas de un sol
deshilvanado
la pareja cae
y se rompe
los dolores de la infancia
de pie tras las cortinas
observando.
El ruido de la puerta al cerrarse con fuerza
el estallido nocturno
que se apaga en las ventanas
los reflejos nuestros vibrando en el vidrio
como simios haciendo las muecas del horror
¿fue tu grito (o el mío)
lo que despertó a los vecinos?
¿En qué momento tu llanto se hermanó con la lluvia?
¿Por qué este puño cerrado avanzando
hacia tu rostro
se asemeja tanto
al cometa implacable
que los dinosaurios odiaron?
No sé por qué tu muerte me agrieta un poco más de lo normal
no te conocía, Horacio
(te intuía, sí, tenías que existir, eso seguro
me lo dije muchas veces de camino al trabajo
alguien debe haber
que se la juega
que le diseña un hogar o una trampa
-es lo mismo, en últimas-
a las palabras
y allí se queda nombrándolas
para que no estén solas)
no sé por qué tu muerte me carcome
un poco más de lo habitual
todo el tiempo la gente anda muriéndose
y a cada rato se nos muere un poeta
o cinco
o veinticinco
por eso debemos ser tantos, me digo
porque más que el silencio
lo que verdaderamente nos acecha es la muerte
será porque te fuiste con la edad que tengo ahora
porque de alguna manera te fuiste
con un mundo muy parecido al mío
sepultaste hoy y para siempre los 42 años
que van desde hoy hacia atrás
a un día perdido de 1982 que hoy ha muerto también
con tu muerte
será porque fuiste un verdadero poeta
jamás cerraste los ojos así ardieran así
hogueras fugaces secaran hacia adentro lágrimas de hierro
así quemaran tu piel las caricias ausentes
será porque de alguna secreta manera entiendo tu muerte
transito los motivos de tu muerte
entiendo que el revés de los lenguajes
finalmente haló con más fuerza que el aire
y en silencio
se fue tragando tu garganta
al canto que hay detrás de bambalinas
de las lejanas galaxias
porque el envés del átomo perdido
el aroma del silicio y su relámpago virtual
decidieron, por fin
volverte el algoritmo
quiero decir, necesitaban tu ritmo
tu cadencia
tu esencia
no sé, querido Horacio, poeta cibernético
poeta de los límites poeta dios pero poeta hombre pero poeta
máquina
poeta de las cornisas y las risas
no sé, querido Horacio, no sé
la desazón me dice que quedaron muchos versos huérfanos
más de 300 sin quién los de-cantara
y muchos caminos inesperados se esfuman
desde hoy y para siempre
adherencias imposibles para quienes no fueran
Horacio Warpola
objetos impensables
por quien no sea
Horacio Warpola
acaso escucho el silencio con el que desaparecen
un susurro hacia afuera de la magia
una implosión inexistente
un sonido ausente
no sé, Horacio, no sé
nos faltarán tus palabras para seguirte nombrando
algo de mí y de nosotros se ha ido con tu muerte
algo como una posibilidad un destino
algo como la fe perdida entre las teclas.
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¿Invento el poema o voy a su encuentro? ¿Y si es el poema el que nos busca? Tal vez el poema exista desde antes y solo aguarde un ...
